wenn der Herbst sich ankündigt in der Stimme des Tieres, das seine Herkunft vergessen hat, geboren unter dem Gewölbe brechender Zweige, in Senken voller Moder, Blätterwerg blieb haften an seinem feuchten Leib

so höre ich die Stimme im Wachen, und die Bäume beginnen sich aus dem Geäst ihrer Kronen zurückzuziehen, wenn das allmächtige Blau sich an den Raum verliert, die Kehle mir rauher macht; auch ich habe meine Herkunft vergessen und bewege mich, um nicht zu verstummen

aus Furcht vor dem Bogenschützen im Park, den ich entdecke, jenem Alten, der im Milchlicht seines Nachmittages sich im Kreise auf der Lichtung dreht – er sendet Pfeile aus, trifft mich, ihn muß ich nicht bitten; lieb ist mir dieser Meister, er hat den Schimmel vom Brote geschnitten, das er, mit Honig bestrichen, mir herüberreicht

[aus: Das Geschlecht der Häuser gebar mir fremde Orte, 1989]

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