abends ragout fine im restaurant des clubs der intelligenz, mitte 70er, ragout fine in der tasse und ein glas bier, mehr war nicht drin, die toiletten eine etage tiefer, im ohr die verse, sondierungen im textverhau, stunden zuvor, ein straucheln womöglich, in übersetzerlaune: das bild stimmt nicht, die metapher, dann entflammte schon das deckendekor, sank ein in mich, dies gipswerk, das ein weißliches licht absonderte –

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