vormittags unter der diktion der eisfiguren in den gärten, nur mehr hinfällige existenzen, auf den apfel- und birnengräbern, kein segen drauf, daran vorbei flanierte das ich, gewandet in die rauchfahne eines fremden planeten –

Advertisements

eisnebel morgens, lasziv, verbunden mit den schnee- und eisresten auf der brache, zwischen den stoppeln, verknüpft, verwoben, als hebe sich das gelände selbst auf, bewegte sich in die höhe, gewänne raum –

vom schlaf, dem kurzen, alkoholisiert, vorsichtige passage von straßen, deren asphalt von abermillionen sternen funkelt –

nachts mit kopfschmerz aufgewacht, lange herumgegangen, mit dem sich auflösenden ich, ein ums andere mal das licht des bewegungsmelders draußen an der klinikmauer aufblitzen sehen, die wipfel der kiefern krümmten sich im schlaf, vibrierten, während ich keinen gedanken zu fassen vermochte –

als wir noch durch die notdurft unserer züge die schwellen der gleise zu sehen vermochten, jene spur, die ohne anfang, ohne ende schien

es ist, als tauchte ich nach den schwindenden teilen meiner selbst, suchte sie mittels des echolots fremder verse zu entdecken,
auf der hinteren plattform des letzten waggons stehend, von der aus ich das gleis verenden sehe, schwelle um schwelle

 

*nach einem Motiv aus Keith Waldrop: „Motion Discomfort“, abgedruckt in seinem bei Gutleut 2017 erschienenen Band „gravitationen1“

im traum begegnung mit mutter, sie trägt die hellbeige jacke, die sie immer getragen, nicht sommers nicht winters, sie gehörte keiner zeit, nicht dick nicht dünn, jedoch gefüttert, wie die gestalt darin, der kragen schmal, vorn ohne revers, in den taschen ihre hände, so sie nicht daneben, geädert, fast weiß –

unterwegs der satz

tagwärts die armada der streitwagen

[eigentlich stellen solche fragmentarischen notate so etwas wie blindverse dar, ein schreiben, ohne zu wissen, worauf es hinausläuft resp. in welche richtung …

ich löse die wechsel nicht ein, während herbst die reste laubs unterm buschwerk schart, im unterholz, wo die nächte lang, länger, das tote sich unserer mitkunft erinnert …

jede menge abschmierender sterne am morgen, in diesem licht, das der kiefern grün fahl erscheinen läßt –

dies land ist kalt, voller wahn, die himmel von striemen überzogen